A moça sorri pra foto
A moça segura a bolsa como segurasse o filho
E esquece de sentir o sabor do vento
Que lhe estampa tudo
Que lhe espanta ao nada
A moça não sabe degustar
Um dia não terá, nem ar, nem paladar
A moça não pedala
A moça só sorri pra foto

O apartamento é quadrado

O meu rosto também

Gosto dos círculos, porém

Disformes formas que te desenham Zé,
Ninguém
Ao lado do nada.

Abro a veneziana, cabelos, olhos e bocas quadradas

E dentro de mim a guerra infinita

Redonda de formas

Cansada de ser, bonita

A moça da saia rodada

Que me fita as fitas

Que me olha os olhos

Que me ri à alma.

Meu riso só não tem a mesma forma

Como o mesmo soar

A forma se amarelou

O som mudou o tom

Ora agudo ora grave

Agora nada disso

O tom plagiou a lua

A forma é o assoprar da flauta

Mensure se puder, mas já digo: não pode

A imensa onda que lhe cobre

O prazer com cada poro
O pulso de cada corpo
O dedo de de tua mão
O ininterrupto preenchido vazio que paira em teus ossos
Quebrados por uma
Piada
Perdida,
A graça divina
Um murmúrio de Deus
O caminhar dos ateus!

E dois talvez três e porque não quatro,

Olhos das mais sôfregas pálpebras

Ternas, gritantes

Asilos falantes!

Mas o que foi sem querer se esvai, devagarzinho

Como gota de chuva em um cálido dia

Como o canto do pássaro em um mundo de surdos

Como o beijo na boca de um mudo

Como um país que sofreu um estupro

E que sofre, e sofrendo continua a estuprar

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Pergunte-se, uma morte lenta faria parar o coração que quer escapar do peito através de água¿ Ele evaporaria à medida que anoitece. A dor retornaria com a chuva. Junto com as palavras que nada significam e as letras que não trazem ideias. Também com os ideais que foram comprados na esquina a preço de fruta. Tudo retornaria.

Os ideais baratos. Preço de banana.

O preço da fruta, não é caro pra mim. Fruta. Podre e suculenta.

Me dá um pouco da tua, Inocência¿ Fruta maldita, comi e perdi a minha. A minha nunca existiu, um grito. E porque não¿ . Porque, oras, a enchente levou.

 Vermelho facínora, matou a criança da alma. De mim sobrara o corpinho com coágulos, o interior das feridas, o imaginário pernicioso à noite. O que mais me doía logo de inicio era saber: Um morto de alma nunca conseguirá amar por completo.

É que o fato de existir implica na mimese de tudo que se vê, do redor, do ego, da brutalidade com a qual fui tratada. É que isso não aparece no jornal. É que a humanidade não fica triste porque uma criança, se da rua, morreu. Suponho que o mundo seja mau. E faço parte desse mal, tenho outro destino, senão a maldade do que se vê¿

Ora, o que dizes também sinto.  Um microcosmos sem portas. O inferno sufocante onde elas não são necessárias. O gemido é alto, o cão é feroz e as correntes, antes de corda, foram trocadas pelas de ferro. É possível corroer o metal antes que não se possa mais respirar¿

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O que quero expressar é algo que não sei sentir. São fonemas que não são, nunca, postos em ordem lógica e racional. Porque se quero a verdade, não posso oprimir a estupidez. Quando em mim habita o caos a ordem é o maior perigo. E esse foi meu desatino de maior lucidez:

Oprimir é estupido. Mentir é matar. Matar é pelas costas. É deixar sangrar enchentes e sorrir em volta e comer pizza à mesa. Que morram todos, então! Dizem os fonemas, as muralhas negras que tapam os olhos e ouvidos dessa gente, palhaços que moram na cavidade anal do homem.

Depois de correr quilômetros a fio sem nada, partida ou chegada

Só o chão.

Eu pari, grávida

Parti em dois a imensidão

Penso apenas em despejar meu grito em ti, o Universo em ti.

Dele fazem parte os que morreram, os poetas

Os iludidos que desenhavam a trajetória dos astros.

Como chegar até eles¿

Como prender a liberdade em si¿

 Voar acima dos corpos celestes,

cagar nas cabeças

das humanas bestas!

Acariciar os nervosos

Os corações forcejosos.

Os bons e maus,

Pensares que fazem

dos astros: invejosos.

Prender a liberdade, nunca! Ela é libertadora exatamente porque não se prende a nada. Personifica-la na Terra, talvez. É o que me tira o sono de tanto desejo. Apesar de não ser prisioneira de ninguém.

Putas, alguém¿ “Eu, eu, eu, é assim que me chamam’’. Malditas sejam! Vocês que se olham no espelho e refletem vergonhosamente a imagem que lhe criaram. Ser puta ou ser santa, ser virgem ou não, a escolha é a liberdade. E a liberdade, sim, é sagrada! Uma puta sagrada que merece o amor e a vida.

Quero ver o homem como é, o bicho que é! Torturados, degolem a censura que vos mata!