Tempo que se gasta
Trabalhando no que não gosta
Gastaria com música
Pensamento
E porque não amor?

E então reviravolta seria,
Em meio a prantos de seriedade
Risos desabariam o mundo
E todos os sorrisos
Quiçá me fariam também sorrir.

Ouviríamos e perderíamos
Tanto tempo
Com o que importa
Eu te amo!
O planeta gritaria
Ritmadamente, e com longa pausa.

Sem a contidão de vida regrada
De tempos marcados
Definidos e mal educados,
Que não perguntam por opinião
Sem reter-se à velocidade de relógio
Que queima e faz cegar
Tão perto e tão longe, e agora para sempre
Cem milhões de vezes ao infinito
Pediria-te para fazeres o universo mais bonito.

A tela diz: Vazio
Chamo teu nome;
Vazio.
Em um flagelo de dor rasgo minha face
Gritaria.
E então vazio.
Enquanto isso
A lentidão envelhece o mundo
E dez anos vão-se
Na miséria de um segundo.
Quisera eu ser criança
E brincar com a lua
Fria, crua, nua.

Tuas asas que foram

Tão ávidas um dia;
Clamando por libertação
Azul e horizontal
Hoje corroem-se
Em poros inertes
Indecisas ao movimento.
Tuas asas que não voam
Aprenderam a dançar.
E como dançam! Penas tuas
Que cansaram de voar.
São agora bailarinas.
No impasse de não só um corpo
Livre dança
O corvo.

Doce ferida

Teu fragmento não cala o que és

Consinto a morte

Heterogêneo sinônimo da vida

Como quem ao madrugar

Em longínqua e cotidiana espera, aguarda
A reconstrução de seu novo rei,
Como me esquento, e à ti coexisto

E em ti, cinzas eu sou.

Minhas entranhas remoídas

Acinzentadas

Pobres! Tão caladas

Injúrias mil diriam

Se algum dia possuíssem voz

Analfabetas inócuas

Negariam várias dessas quase juras

Penetrariam essa cicatriz ferida

Não se deteriam nem à morte

Nem a vida.

E como alguém que

Em um susto nasce

Seriam gritaria mal contida

Doce cicatriz ferida.

''Conserva sempre o espanto nos olhos. Vive como se fosses morrer dentro de dez segundos. Olha o mundo. Ele é mil vezes mais extraordinário do que todos os sonhos que se podem fabricar em série nas fábricas.'' Fahrenheit 451

Maria não chora

Suas entranhas não gritam mais

Apenas olha, olhando

 Morre por muito enxergar

O óbvio que ninguém vê

A segregação do indivisível

A soma de suas células

Intransigentes, intranscritíveis!

O molde eterno de uma breve vida

O tão pouco da nossa inexistência

Finda por

Números, e cores, e imagens bonitas

Tantos idiotas, no mesmo espaço

No mesmo tempo

E a tudo se diz amém.

Uma representação numérica

Valores em calamidade pública

A nossa história

A estatística acusatória

Dessa moral

Relativa, provisória

Mas Maria, tu vives no agora

Na sub-humanidade,

No desgoverno de si e do que lhe roda

Mas só ouça, mas que bonita!

O som da gota, lá fora

Tudo muda, muda forma

 Constitui, essência deforma

Mas semente não vira beija-flor

O beijo nunca durou, hoje não dura

O amor, a paz, a incessante busca
Por um remédio, 
E uma possível cura
De tanto penar

Mas vamos, há tanta vida

Corte pelo cálice essa burguesa e emergente dor

Separa sépala, viva pétala

Que morre sempre, e é sempre viva.

Humano

Suplico-te para que não percas a chance de acariciar

As obscuridades de tudo aquilo que não és.

Queimar por desatino ou simples prazer, ou amor,

E se para isso for, que seja em todas as extremidades de sua matéria

E nas falhas mais cretinas de sua alma.

E agradeço se não ordenar, o que é assim, 

Ilógico de parto, sútil de concepção, concepção de não fazer sentido. 

Louco!

Caótico, doido. E tão belo.

A dualidade aquela danada! 

É quem compõe as arestas da tua instigante maneira de ser, tão assim, assimétrico e perfeito e patrão e escravo e jesus e diabo. 

Está tudo bem, diz meu amor...

Sempre na direção

Que se modifica

A cada novidade, a cada morte, em nossas entranhas, sejam podres, sejam vivas.

Que é oposta! Que é singela!

Mas olhe, lá, aquela linda aquarela. 

Não muito abaixo, sabes o que dizem. Pode queimar.

Destino desgraçado, infortúnio certo.

Ninguém quer o desamor

Daqueles seres enriquecidos

E os outros, aqueles! Quem mesmo?

Ah meu amor! Do que falas? Não existem.

Trabalhe, escravo. Dizem eles, eu, nós.

Case-se mulher. 

Morra!

Não se for branco, bom, puro.

Falo de ti, estorvo parasitário

 marginal corruptor! Não vê que estraga a decoração natalina?

Ninguém sentirá falta.

Sem flores, sem choro, sem lápide.

Pois o ciclo segue. Há de seguir.

Ele ignora, pisa, apedreja. 

Mas tudo bem, não há outro jeito,

diz meu amor.

O que há de mal? Se não cometeres nenhum crime de ordem cabal,

Se fizermos tudo certo, como dizem eles, eu, nós, o que poderia haver de mal?

Eles não são, são ninguém.

Sei que de vez em quando,

Queremos falar sobre humanidade

Em nossa condição tão animal, 

Compaixão e essas insignificâncias, 

Sei que te entristece, mas não há de chorar, meu amor.

Assim somos desde o que antecede a concepção.

De escravo nasce, escravo é, e cego morre.

Conivente à própria servidão.

Passíveis, ao horror, hipócritas indignados, cultos lobotomizados! 

Por toda parte, por todo o lado.

Mas tudo bem, meu amor, temos um teto, sofá, comida, e televisão.

Daqui de dentro não há com o que se preocupar.