Dentro de mim, pequenos nós que são também teus por que de outra maneira não poderiam ser. Cegos e surdos em sentidos arrepios. Arrepia-me o sentido. Os pequenos nós de você.

E gritam-me as cordas, com sabedoria e frenesi

Rio-me deste pulso inconstante

Desta vida invisível e desta morte morrida

Desta chacina, que inocente envelhece

Sem indagar o mal que há nisso

Que é nenhum, quando o que me enlaça é tudo e é mais além

Da ternura vadia, é clamor sem ser terno

É pureza inconstante

É suspiro calado

Sincronia, Avante!

Às esquinas por quais correm

Todo o amor não vivido, e que chega e que some

Aquele, pela vida

Que leva junto pra longe,

O amor dessa dor, e a dor desse amor.

Que nem dói, nem ama.

Apenas é, são, sadios nós na garganta.

O continente está no olhar

Ele é inquieto

É passivo e permite-se:

Tudo o que o homem não sonha

Pois não consegue sonhar.

Estar distante e estar ambíguo

Estar soldando a terra solar

De tantos soldados que fazem guerra

E ainda podem dizer, sentir, falar, sorrir, chamar: Amor.

Ao poder¿ poder o que¿ O que se pode quando não se tem¿

Essa história não interessa;

Antiguidades já não lhe convém.

O estar está fora de moda¿

A moda muda de acordo com quem¿

Deus me livre dele mesmo e da sua criação que parece muda

Muda de plástico, de ouro, com lastros

Vestida de que¿ O que se veste quando não se ama¿

Acorda-se, trabalha-se, concretiza-se, o que¿

As paredes em volta da cama¿ 

Sonho concreto se chama?